/
  • Immediate download of 11-track album in your choice of high-quality MP3, FLAC, or just about any other format you could possibly desire.

     

1.
2.
3.
4.
03:07
5.
01:58
6.
7.
8.
9.
10.

credits

released 10 April 2014
drum_computer, John Example

tags

license

all rights reserved

feeds

feeds for this album, this artist

contact / help

Contact вБЕНЗИНЕестьОБЛАКА

Download help

Track Name: Выдыхай
Уважаемые слушатели!
Вы присутствуете при уникальном событии.
Я веду прямой репортаж с открытия
филиала старбакса внутри моей головы.
Внутри моей головы бригада разнорабочих
вбивает сваи между двух полушарий,
за левым ухом устанавливают неоновую вывеску
и стеклянные двери.
Русалка с логотипа подмигивает и заливает
кленовым сиропом огонь опустевших глаз.
На плечах моих выстроилась очередь клетчатых рубашек
с макбук эйром наперевес.
Один от нетерпения, зацепившись за тоннель,
влез в ушную раковину и твердит что-то
про передачу о здоровье на Первом.
Крути педали по велодорожкам столицы!
От мосгорводоканала до Чичен-Ица.
От зубных имплантатов до пустыря,
заросшего заброшенными киосками.
Его вырытые траншеи - это канавы,
в которых сможешь спрятаться от собак.
Как одноглазый герой Кендзабуро Оэ разглядывал
обратную сторону листьев кизила.
Как шайка хоббитов, спасаясь от назгула,
сдерживала дыхание
сдерживала смех
сдерживала рвоту
Выдыхай, Даня!
Выдыхай!

Да нет, вроде зрачки нормально реагируют на свет.
Если позвонить в дверной звонок, потечет слюна,
со свистом вырвется воздух из легких и на улице
погаснут все фонари, внутри столбов которых
умирал каждый второй.
Это не "Аптечный ковбой".
Это «Все умрут, а я останусь».
Буду показывать уходящим в закат героям
средний палец.
Слово - не воробей, а попавший в крутое пике боинг.
Словно за штурвалом его сидит человек,
с трудом получивший высшее образование,
с трудом выговаривающий pussy weed money,
с трудом изъясняющийся без использования штампов.
Это не тампа бэй, это кондопога.
Это не дым от бонга, а сумеречный оазис.
Damn, son!
Where did you find dis?
Track Name: Крепость чая
От крепости чая зависит крепость моих суждений.
От сужений шоссе зависит полнота сновидений.

Если меня забыть в коробке,
скомкать и бросить на дно пакета,
то я без разочарований проживу эту осень.
Без угрызений совести буду вспоминать лето.
You know, i get it.
Если меня высушить между страниц романтических сказок,
проткнуть иголкой и повесить на стену,
я безропотно и бесповоротно буду твердить всем,
что это было лучшее время.
От крепости чая зависит крепость моих суждений.
От яркости лампы зависит плотность моей тени.
От количества рифм, метафор и аллегорий
в глазах мхом зеленеет тоска.
Хватит уже! Остановись!
Это твоя чаша и ты должен
чёрт
Это твоя чаша и ты
блять
Это чаша твоя
Да как же там говорится про чашу!
Нужно будет либо укрепить память,
либо никогда не приводить цитат.
Почему когда не можешь вспомнить точную фразу
она неотступно преследует тебя?
Как забытое имя человека, чьё лицо ты узнаёшь в каждом третьем прохожем.
Чьи глаза уставились на тебя
из окон шестнадцатиэтажных домов.
И ты оборачиваешься, щуришь глаза,
желая увидеть в размытом пятне человека,
от которого не можешь отделаться.
Словно он прилип к подошве твоего кеда.
Да мать твою!
Как же там говорится про чашу?!

От крепости чая зависит крепость моих суждений.
От заполненности кошелька зависит
отношение к модным веяниям.
К твоему пению из-за занавесок циничному.
Бритые головы встречают хвалебными плевками в спину.
Сквозь запах початых полторашек, среди шелухи и грязи
встраиваются в речь незнакомые термины,
фильмы Ингмара Бергмана,
цитаты Виана, Кено и Джойса.

Вином разбавленный кёниг и сломанный джойстик.
Боишься волков?
Тогда походов в лес тоже бойся.
Ненавистно страшись, навечно застрять
в железобетонной ловушке
с гимнами Нойзии и гербами Поллока.
С болонками на поводках
и грустным смехом без повода.
Бойся, что оводы залезут в уши.
Когда машина отдалиться от всех населённых пунктов,
я не буду менять радиостанцию.
Лучше буду шум слушать.

Хотя зачем?
Когда всю жизнь можно прожить,
листая фотки у неё в альбоме.
Кто она?
Прошу, скажи хотя бы имя.
SMASH!
You remind me off my bimmer.
Track Name: Интервью
Обещал читать как негр,
но лишь встаю на дыбы как конь пегий.
Мне бы не в небо.
Моя Элегия на загазованных улицах аптауна,
где каждый Дмитрий из Барнаула
обязательно превратится в Джеймса Брауна.
Взвинти темп, сорви вентиль, будь в тренде.
Будь из одинаковых рефлексов, репостов, ретвитов,
ретушью в фотоальбоме высечен.
Будь выскочкой.
Забудь обо всём, что узнал из своих толстых
и пыльных книжечек.
Гордость свою в толчке вниз башкой вымочи.
Режь в клочки натюрморт Пиросмани
перочинным ножом.
Наивно? Супер!
Лучше было бы пошло.
Злость осталась бы в ножнах.
Нежный мальчик теперь другим голосам внемлет.
Не забирается на вышку телебашни
или всё выше по бобовому стеблю.
Манит горизонтами разум.
Разобраться бы с этим я был бы счастлив навсегда и разом.
Фраза одна засела довольно прочно
между третьим глазом и арийской косточкой.
«Если ты увидишь в безумной синеве клин журавлей,
знай - я не вернусь этой ночью!»
Я выступаю в пустых залах
с надеждой, что у стен внимательные уши.
С надеждой, что из уста в уста
мой пьедестал на меня обрушится.
Я пушер пустых смыслов,
димидролом разбавленных образов.
Мой никнейм - неизвестный полёт,
знаком вопроса изогнуты лопасти.

А ты стирала гордость свою на заправке Ростова
голодом и пепси-колой.
Спрашивала что-то.
«Комплекс Бога»?
Скорее «комплекс Канье Веста».
Читай моё вью на страницах йошкар-олинского вестника.

А как начинается типичный день рэп-звезды?

Такой длинный и скучный сериал о том,
как Даня каждое утро пытается встать с дивана.
С меня стаскивают одеяло, выбрасывает подушку,
трубят в ухо, поджигают обои.
В последнем сезоне я наконец-то просыпаюсь,
и сквозь хамоватый голос будильника,
шаркая тапочками, иду на кухню.
Развожу ролтон воспоминаниями печальных подруг.
Взгляд стекло буравит, упираясь в пыльные были,
хрущёвок спальные дали.
Уже нет вопросов, где небо и алмазы.
Скажи хотя бы..
эээээээээээээ..
А где Тайлер?
Track Name: НОРМА
Странная дрожь пробежит по всему телу
от доброго всепонимающего взгляда Елены Малышевой.
Талым снегом за шиворот, барьер телевизора взорван.
Губами прижимаясь к ушной раковине, прошипит:
ЭТО НОРМА!

Я склоняюсь к ней с полным ртом жареного лука.
Говорю, что это я погибший в отсеке шасси безбилетник.
Мотался по миру четверо суток.
Вместо того, чтобы воровать майки из h&m.
Жрать марки на детских площадках.
Мастурбировать под тустеповый бас.
Варить мыло из одиноких старух.
Сдавать в ломбард их золотые зубы.
Спать на бревне посреди трассы на Крым.
Врастать в стул, задыхаться от стен.
Стать неврастеником.
Потерять себя на острие заточенных клемм.

Тщательно отстроенная лента VK трещит
от напора репостов Massive Attack, исполняющих Летова.
Давай ещё Янку репостни!
Чё ты как этот то?

Стираешь без Vanish и пишешь в стол.
Постой! Пишешь?! Нет, скорее под себя гадишь.
Ведь в жизни нет смысла, если твои потуги не записаны.
Если со сцены не сможешь прокричать SERIOUS BUSINESS
Если сны под прозаком и дебош под трамадолом.
Путь барлога будет преграждён посохом
седовласового старикана в белой футболке Жуниньо.
Живи, блять, пока кабан в кабаке тебе не проломил череп.
Пока открыты восприятия двери.
Пока друзья под пизженный бит стелют слова,
как монаршую стерлядь.

Под светом софитов Доб сбивается
и вместо текста «Полли» говорит:
Блевать - это нормально, Дань.
Не слушай ты этих баранов ебаных.

Во рту громко хрустнуло, и солдат взвыл.
Сопротивление прекратилось.
Щипцы выскочили из рук. Врачом был Михаил Булгаков,
Дэниел Редклифф или Джон Хэмм.
На пол упал кусок фантазии о светлом будущем
в ярких красках и смелых выражениях.
В руках нет барабана, флага и желания умирать под Кремлём.
В руках только твой член и пустой кошелёк.
Николай продолжает ковыряться ногтем
на стыке кафельных плит.
дождаться, когда стены перестанут быть плоскими
Николай пробуждается от двадцатичетырехлетнего сна
и потрошит один за другим чайные пакеты.
дождаться, когда стены перестанут быть плоскими
Николай учился на факультете добропорядочных мужей
и теперь навечно заперт в обнимку с белым другом.
дождаться когда стены
Сережа! В этом городе нет больниц.
Здесь свет отключают ровно час ночи.
И лучше уж терпеть говорливых напарников,
полное бездействие и бессмысленный труд,
чем снова идти на стройку разнорабочим.
Пуэр необходимо пробудить своим дыханьем,
каждую встретившуюся девушку взглядом до угла дома вести.
Николай ногтями пальцев вырыл себе отличную яму.
Доб сбивается и вместо текста «Полли» говорит.
Track Name: 7Семь
У тебя есть шедевры советской мультипликации,
а ты опять смотришь своих негров
Тратишь время на Grimes и Эрла.
Любой новый альбом хуже первого.
Любой новый клип задирает до высот планку.
Заезженный monkey beat засел в гландах.
Залечь на дно в Мытищах.
Завернуться в полотно свалок.
Меняя триптихи Босха на фото панорамы Бостона.
Будто я плоских рифм никогда не писал
и теперь искромсал ими три простыни.
(ростом не вышел для ваших роастов)

77 способов выйти из окна,
провожая взглядом остывший завтрак.
Притворившись Венерой в мехах,
провожая взглядом пустые бутылки,
грязный пол и неровно положенную плитку.
Реальность точит зубы о твое самомнение.
Не расстраивайся, парень!
Тебе хотя бы не похер,
как говорить "печенье".

Реальность кажется непрерывной, но в любой момент
на временной насыпи можно различить стыки

Люди в сущности делятся на два типа:
одни покупают пластиковые окна,
другие их продают.
Зимой улетают на юг.
Летом проваливаются в домашний уют.
В воспоминания как будто не своего детства.
В мерзкий вкус парацетамола с зеленым чаем,
рыбьего жира с отзвуками пуэра и протухшей гречки.
Разум захватывают запахи.
И я как бюджетная версия Марселя Пруста.
Нет, не так.
Как самый дряной и ржавый лоукост,
отрывающийся от земли на 2 метра,
лечу вдоль туманных траекторий,
как диснеевский кот,
ожидая в конце пути горячий свежий пирог,
который хозяйка "две огромных ноги"
(ее лица я никогда не видел)
поставила охлаждаться рядом с окном.
И мой полет над гнездом уходит в автопилот.
Track Name: Тим Талер
Тятя-тятя! Наши сети притащили твои мечты.
Сдобрив их соевым соусом, можно съесть на завтрак.
Приправить, пожарить или потушить.
Здесь все люди серьезные, никто не собирался шутить.

Любая попытка написать остросоциальную муть
разбивается о стену презрения к своему будущему.
Белая рубашка, стрелки на брюках,
шелковый носовой платок под левой манжетой.
Лёгкий шлепок ладони по мраморным щекам.
Два небольших надреза вечно смеющихся уголков губ.
Продай мне свой смех!
Я подарю тебе возможность выиграть все пари мира.
Подарю тебе деревянный забор с маленькой щелью,
где в детстве ты хранил талер, подарю тебе грустные глаза
и ощущение, что от зевоты скулы свело.

Дети будут таращиться на тебя,
застывать в изумлении, тихо шепотом звать отца.
Теребить штанину стоящего рядом незнакомого человека.
Что, малыш, потерялся? Ну, с кем не бывает!
Вот тебе пиво. Вот сигарета.
Вот тебе первая драка во дворе школы.
Вот тебе приколист Сергей,
целыми днями пердящий в твою телефонную трубку.
Вот тебе обморок перед учительским столом
и прожженные нашатырем виски.
Что хочешь уйти? Не нравится, когда жирной вилкой
протыкают карточки из давно забытого детства?
Куда ты бежишь? Нормально же сидим!

В прихожей мертвецки пьяные туши знакомых отца.
Как бы не разбудить и не пнуть их.
Тихонько пробираюсь в гостиную,
чтобы посмотреть червяка-джима по ОРТ в 3:20.
Дядя будет опять смеяться над кривыми зубами.
Доктор Кривозуб - так в пионерлагере называли.
Строили штаб на дереве возле детского сада,
упал вниз на три метра из-за хлипких досок.
Сбилось дыханье, как рыба жадно хватал воздух.
И боялся, что никогда не смогу заговорить снова.

Просыпайся, Снупи, и бери свои маленькие.
Я возьму большие. Ты слышишь?
Это грохот разрывающихся преград мира.
В желтом свете подземного перехода.
Выцветший зеленый двухэтажный барак.
Деревянный пол, стены 43 года.
С нижней полки кухонного шкафа отец достает пол-литровую банку с настоявшейся водкой, редисом и медом.
Нет, спасибо. Я лучше буду болеть
и читать про Синдбада, и продолжать верить в чудеса.
Ведь если ко мне не прилетит однажды Фалькор
или серебряный корабль с Фаелона,
то значит говно моя мечта.
Да и вообще зачем это все?

Что ты хочешь от меня? Я только могу смеяться и говорить «но».
Требовать изменения климата и несуществующей музыки.
Мять чайные пакеты и раскидывать мусор.
Помнить всех остальных, забыть имя анатолия.
Но кто я?!
Track Name: ОГЛОБЛЯ
Глаза в потолок, сперма на пол -
пацан занимается абстракт хип-хапом.

Он стоит перед дверью и жмёт на звонок.
Палец проваливается в пластмассовый корпус.
Головой подпирает холодный металл двери,
внутри крики и ссоры (не зови) можно и не надеяться,
что откроют скоро. Глухой удар и тишина.
Шаркающие шаги и детский голос.
Кто там?
действительно, кто?

Я РЭП! Ох, мне и самому от этого смешно.
Я АБСТРАКТ! Нет, от этого ещё более тошно.
Я поэт-неудачник, поющий про утраченное.
Пачками прячущий смысл между плохими панчами.
Я Санчо Панса в мире, где каждый гасконский безусый юнец
мнит себя доном Кихотом.
Я цитирую Брехта и сэмплирую Брамса.
БРЯ!
Я пикирующий боинг с уснувшим пилотом.
Нет, пусть это будет лучше другой кто-то.

Я тот дурак, что сделал кавер на ГЭС, прочитал
под украденный бит чужие тексты про Степана и Фёдора.
Я не знаю, как выйти из этого стопора.
Кадры движутся медленно.
Мою жизнь режиссирует Софи Коппола.
Купола и пьянчуги с двуглавою воблой.
ОГЛОБЛЯ СТОЗЕВНО ЛАЯЙ И ОБЛО!

Я тот китаец из радиорубки, что не умеет пользоваться плеером
и ставит гнилые рипы с винилов.
Тот самый дурак, что в приступе большой вселенской любви
обнял собаку, даже вжался в неё. Так и был запечатлён
на детской площадке, на серой бетонной стене
между схематичным цветком и дыркой в заборе.
Я смотрю новые фильмы, чтобы быть уверенным,
что ничего не изменилось,
чтобы яснее понимать метафоры Жижека,
чтобы как можно дальше держаться от антикафе
и любого независимого книжного.
В пятый раз безуспешно начинаю читать Джойса.
Дошёл до места, где Дедал говорит,
что Бог - это крик мальчишки, забившего гол.
Меня отвлекает стук в окно.
«Не пиши хороших текстов, если твой единственный читатель – стол!»
Кричит мальчишка в порванных джинсах и дырявой толстовке.
И я узнаю по его длинным патлам и впалым щёкам
себя юного, пьяного, безупречно глупого.
Он кидает мне квиток путешествия во времени,
утверждённого приказом министерства транспорта.
Я говорю ему, чтоб не ел много мучного вечером.
И показываю, что стало с нашими красивыми пальцами.
Говорю, что у меня нет стола.
Я ючусь в маленькой комнате,
зажатый между шкафом и кухонной тумбой.

Я не тот человек, кто должен стоять с микрофоном.
I've got 99 problems!
And I’ve still owned 'em.
Track Name: В чём дело?
Да дело не в качестве и не в студийном микрофоне.
Есть два слушателя: один все понял, другой все помнит.
Будь честным и все получится!
Извини, Даня, не тот случай. Это ничему не научит.
Просто перепалка слов, переплавка снов.
От перемены мест не изменится сумма.
Не дрогнет фундамент.
Ты говоришь начало фразы, но в ответ - тишина
(Shine on!)
никто не подхватит не тот climate.

Чего ты ожидал?
Чтобы мы клацали пальцами по мпц
и кричали по коррупцию и рост цен?
Нет! Лучше скачать вконтакте абстрактный биток
и прошептать в микрофон про великую грусть
и о том, что я непризнанный гений.
Я давно все понял и пониманием этим давлюсь.
Я останусь лишь в рассказах друзей
взмахом руки на эмалевой стене
фиолетовой тенью.

Даня, ты же один из этих страдальцев,
что ноют под разрывающие грустью минуса
при любой возможности.
Упал листок и время пришло.
5 o’clock! 5 o’clock!
Вот это всё!
Будущее никогда не казалось настолько призрачным.
Прошлое всегда было менее поношенным.
Больше не увижу огни башни ТЭЦ рядом с домом.
Больше не буду натирать мозоли в новых камелотах,
запивая боль дешевым бухлом
под вопли последнего проклятого поэта,
обожравшегося в песках мексики пейота.
Пусть это будет лучше другой кто-то.
Я?!
Я просиживал дни над учебником химии.
Нет.
Я таскал ее сумку и посвящал стихи.
Мимо.
Мне в подъезде грозили ножом, чтоб отдал сдачу за хлеб.
Yep.
Сосед-шизофреник чуть не вынес нам дверь.
То-то!

Будь упрямым и всё получится!
Извини, сизиф, эта гора круче.
Это твой приёмник глючит.
Острее верблюжьей колючки,
грознее самой грозовой тучи.
Да я вовсе не толстый!
Это живот от проглоченных оскорблений пучит.

Да, дело не в качестве и не в студийном микрофоне.
Есть два слушателя.
Один все понял.
Другой - дрочит на пони.
Track Name: город Ор
Сыпется горсть с реагентом
сквозь пальцы человека в жилете.
Хотелось бы ему метать бисер,
но свиньи плотно поели
и не могут разомкнуть глаз.
Кеды проваливаются.
Сквозь поток семейных дрязг,
через грязно-серую жижу лужи.
Словно пот улиц льется по крышам,
стекает по стенам и водостокам.
Думаю, городу снились плохие сны.
И он крича проснулся в холодном поту.

Чёрные кошки из подъезда в подвал
пробегают мурашками по спине города.
Дамы на верхних этажах
протирают слипающиеся глаза
подшивками старых газет.

Догорала в руках спичка,
Обжигая пальцы и вдруг.
В голове пробурчала мысль:
Никогда не вернусь в Петербург!

Ты картинно затягивалась.
Пальцы ног уходили в воду.
Мысль жирная в голове кротом извивалась,
так и осталась там жить не найдя выход.

Всё это мелочи, Даня!
Вспоминай коридор старой квартиры.
Звук скрипа ступеней.
Голоса соседей.
Перепачканные пальцы после урока ИЗО.
Ты что потерялся, мальчик?!
Нет, я к этому был готов.
Не видишь алую тряпку на моей шее?
Не слышишь голос,
недрогнувший при виде предвестника бури?

Из мотоциклетного шлема доносилось стремглав:
«Бросай его в чемодан!
И постарайся найти кнопку.
Ури, как понял?
Ури!»
Track Name: Неприятный мир
Понятный пусть и неприятный мир
стал выветриваться из строчек текстов твоих любимых групп.
Всюду лишь отчуждение,
самокопание,
обрывочные воспоминания,
отзвуки отражения
модные веяния, блеяние подписчиков
нещадная критика школьников.
МЫ НАПИШЕМ ШЕДЕВР И ВЫЛОЖИМ ВКОНТАКТ!
А ты не завидуй, не репости, вообще не слушай.
Мы тут сами с собой разговариваем.
Правильно, Даня? Разумеется, Даниил!

Вот теперь, когда мы остались вдвоём.
Точнее, когда я остался один. Давайте поворошим
этот неприятный, зато понятный мир.
Крепись, дурак, крепись.
Ещё пара слабых панчей и навеки rest in peace.
Твой рейтинг неминуемо лезет вниз.
Ничего-ничего дальше буду продолжать
только двойными рифмами. Подражать
будто в тринадцать тоже притворялся мифом. Ты
поражал грязными текстами с рваными риффами.
Хип-хоп дорожал, но, чувак, это неблизко мне.
Потому что я вырос на Корне и Лимп Бизките.
Эти одеты в Supreme, одеты в Мишку те.
В карнавальных костюмах и мишуре.
Зайди за угол, там парни расскажут: "Мы в корень зрим!
Нужно ебашить хачей и жрать веганский протеин!"
Или лежать на диване в футболке Pussy Riot.
Кажется, я повторяюсь, я бы сделал пометку в календаре,
но он кончился. Майя.
Правильно, Даня? Разумеется, Даниил!
доб-доб-добро пожаловать в понятный,
пусть и неприятный мир.

Эстетика нерешительных снимков.
Экспансия смазанных карточек в фотоальбоме.
Ахахаха, я понял! Я вчера проснулся и вообще всё понял!
Мне глубоко фиолетово, весь твой реп - это дым над водой.
(фуп)
Все твои фулсеты и цитаты Летова –
это лёд под ногами сержанта Махоуни.
Не забывай своих любимых пони, помни!
Где эти вещи, кто мои люди.
Пустых образов пушер, твой труд труден, твой путь - Путин.
Забудь об этом.
Я застрял довольно давно между БРО западом и КРО востоком.
Ты не слышал обо мне?
Ну, что ж я и не собирался становиться для быдла пророком.

Проломив горизонт событий из параллельной реальности
тебе срут в уши добрый Aphex Twin и злой Витя АКА.
Напомни ещё раз, как вас зовут? В небесах есть заправка?
НЕТ!
В бензине есть два мудака.